HORMONAS A CONTRACORRIENTE
Estoy harto que defiendan tanto a
la mujer. Ya que considero que son superiores al hombre, al menos en cuanto
suspicacia y sensibilidad. A parte de tener una picardia más que el Diablo pero
con más encanto.
Pero el “macho” es mucho “macho”,
es el que canta en el gallinero y el que pelea en las riñas. Menos mal que
siguen siendo heterosexuales.
El que marca la firmeza
estilística del tango, es siempre el hombre, el que marca el paso.
Si fuera al revés, ¿te imaginas una mina llevando la iniciativa,
haciéndole un “quiebre” al hombre para dejarlo en postura de pasivo desmayo?
Eso de la histeria (etimológicamente, viene de histerum, que significa
útero) es una neurosis (expresión de los psicólogos) que desencadena diversos
trastornos de la personalidad, con crisis emocionales y resquebrajamiento
cíclico del equilibrio psico-somático. Y si no, ¿cómo se explica que sean
mujeres las que provocan fenómenos de histeria colectiva tirando bragas y
corpiños en los aeropuertos cuando aparece el ídolo de turno (¡tan estúpidas
son que pierden la cabeza por un desconocido!), creando divinidades fálicas con
llantos desgarradores, lipotimias, shocks, convulsiones epileptoides y
clamorosos alaridos, en ese instante en que incorporan a la sangre las
sustancias de secreción interna y se transforman en "discóbolas" de
bragas? No porque sí dijo “Froid” que detrás de todos nuestros actos está el
sexo, y desde nuestra infancia. ¿Y el amor romántico, tan adjudicado,
gratuitamente, a las mujeres? ¿Ocurre eso con los hombres respecto al sexo
contrario? No. Cierto es que son peores cuando cometen actos de barbarie en los
campos de fútbol, que son lesivos para la dignidad del hombre como tal; encima,
borrachos y homicidas, que en eso se han convertido una gran mayoría de hinchas
de fútbol. Siempre fui un convencido que son enfermos mentales. Una persona que
pasa los cuarenta años, sigue siendo hincha y juega al golf o al tenis es un pelotudo. Sólo me haría
hincha de un equipo que con una jugada bonita promoviera el aplauso de la
hinchada del rival.
Pero es raro que los hombres vayan a tirarle
calzoncillos a una artista, cantante o modelo; sería de muy mal gusto,
colectivamente. La mujer es lo anti - romántico por excelencia: es práctica,
curiosa, fisgona como nadie, rodean a todo lo que hacen de una importancia
inusitada, magnifican todo, así ponían la boca con rouge en las cartas cuando
novias, chillan cuando uno las quiere matar, montan un ceremonial para ir a una
cena cualquiera … Al casarse, si es que se casan, ya han sabido granjearse la seguridad, porque
son la máxima expresión del materialismo. Hasta aplican las matemáticas en el
acto sexual: elevan el miembro a la máxima potencia, lo encierran entre
paréntesis, extraen el producto reduciéndolo a su mínima expresión, y el
resultado es cero. El romanticismo es una excusa para llenar dos horas de
película, o un libro, con estúpidos temas, donde lo normal es el fracaso, la
muerte o el adulterio.
Mientras cuestionan el machismo en pro de una igualdad
que no existió jamás, han inventado últimamente lo del maltrato del hombre, que
sí existe, por cierto, como cualquier hecho de corte criminal o de mórbida
conducta, ya que los matrimonios considerados normales, tanto puede ser h. de p.
la mujer o el hombre (pongo h. de p.
para hacer un favor a las feministas, ya que para ustedes el mundo está lleno
de h. de p. ). No hubo dicha igualdad: siempre han mandado ustedes, no sólo en
el hogar sino en el mundo, porque gobiernan en la cama. Por algo hay más viudas
que viudos, porque los matan a disgustos. Él, en el cielo; ella, en la gloria
(los ricos como siempre, en paraísos fiscales). Los viudos de más de 70 años
(estadística pura) se suicidan 6 veces más que las viudas de la misma edad.
Todos los hijos de viudos suelen
necesitar madrastras; las viudas jamás requieren el salvavidas de un segundo
matrimonio, por lo tanto nunca la mujer puede ser la víctima en el juego
amoroso...
La cama es proyectada y consumada como hecho erótico solo por ellas, sin
olvidar que fué la mujer la que inauguró la venta de su cuerpo en lo que se
conoce como la profesión más antigua; y lo que vulgarmente y ante la justicia
se conoce como acoso sexual, simplemente son inocentadas lúdicas (por si acaso)
del hombre rústico y primario.
Simone de Beauvoir caracterizó bien a las mujeres;
habló allá por el 49 del segundo sexo y del hombre objeto. Ellas se han puesto
al mismo nivel que el hombre: van a ver a tíos en pelotas sin siquiera saber
deslizar una palabra agradable, en una suerte de fascismo estrogénico o
fundamentalismo de bragas.
De ahí la indignidad del hombre. Eso lo descubre
tarde, porque es un imbécil. Y un imbécil tampoco puede ser romántico, aparte
que el romanticismo no tiene nada que ver con el amor. Románticos eran el
Quijote, Jesucristo o Juana de Arco, por ejemplo, tres locos que murieron de
amor por una causa… Y aunque dicen que el amor entre dos es locura, sólo es un
tira y afloja de cuerpos, o la mentira de un bolero.
Entonces, hay un
respeto en la conducta del hombre hacia la mujer (no es así en privacidad o en
grupos reducidos, donde se abusa a veces del poder físico y económico). En el
caso de una demostración pública de afecto o idolatría, son musas que alientan
el imposible necesario. Pero las mujeres histerómanas tienen el descaro y la
poca delicadeza de arrojar sobre los hombres prendas íntimas (no sé si usadas o
no) degradándolos como supuestos fetichistas, ávidos de fantasías eróticas.
Podrían arrojarles flores o agitar pañuelos perfumados (el fetichismo asocia la
prenda u objeto inanimado, calzón o corpiño, con situaciones emocionales
relacionadas con el apetito sexual). Sería largo el rosario de testimonios...
¡Claro! Al artista
le conviene esa exaltación mística; les aúpa en su condición de ídolos, ganando
en cotización (incremento de publicidad) e inflando su veleidad (que vanidad
sólo la padecen los genios). Así fue con Elvis, los Beatles, jugadores de
fútbol actuales, llegando ese fenómeno al pico máximo de idiotización
multitudinaria con el torero Jesulín de Ubrique (que más bien debería llamarse
Jesulín de Upite, por su constante alarde de follador, al igual que Julio
Iglesias). Y nadie les ha prohibido pensar o jugar al ajedrez... ¿Tú conoces a
alguna campeona de este deporte?, aunque algunas han sido galardonadas con el
Premio Nobel como Gabriela Mistral o Madame Curie (una porque su amante le
componía los versos; la otra porque limpiaba el laboratorio del marido) ¿Dónde
es plaga la anorexia? Entre mujeres, claro. ¡Sólo una hembra puede llevar a
cabo un chantaje anunciado en un vestido con gotas de semen (del Clinton)! Y de
siete personas estreñidas, cinco son mujeres. Poseen una especial atracción
hacia los seductores criminales, no les importa nada, son irracionales de alto
riesgo. Prueba evidente de lo que te digo es que en algunas cárceles
estadounidenses psicópatas, autores de espeluznantes crímenes en série, reciben
al año 500 cártas de mujeres.
Como ves, no estoy en
"contra" de la mujer. Cualquier imbécil tiene que darse cuenta que el
hombre siempre menospreció y pisoteó a la mujer, que recién ahora está ganando
su espacio social y económico, a fuerza de sacrificios y estoicismo, más la lógica
astucia, mucho más retorcida y compleja en la mujer para poder sobrevivir en un
mundo creado por y para el hombre, con la tremenda injusticia histórica que eso
comporta. Astucia que utiliza como un instrumento de protección o un mecanismo
de defensa.
Las mujeres esconden cosas y el hombre va de frente, la dan las
características de los órganos sexuales secundarios (las “partes”): el hombre
tiene el miembro viril colgando y expuesto; la mujer posee el miembro femenil
escondido (el cloritis, que diría el gordo Washington). De ahí que cada mujer
puede ser una caja de sorpresa. Pierde la virginidad cuando quiere; el hombre,
cuando puede. Por la misma razón, en el fútbol, el jugador que expone la
pelota, la pierde, y el que la esconde, puede romper cualquier defensa.
Socialmente las mujeres siempre han estado a la defensiva. ¿Cuál es su
carta favorita? El sexo, la conquista, la seducción. En eso es estúpido el
hombre que se dice "conquistador": son las mujeres las que te abren
todas las puertas, y te cierran con doble llave cuando se les antoja (y para
siempre). Y me atrevo a pensar que es falso el tópico ése de que existen
hombres "mujeriegos". Lo que sí hay son mujeres
"macheriegas"; ellas abordan, invaden, doblegan, señalan territorios
y tipos de sentimiento cómo y cuándo quieren. Si una mina no te llama, es
porque está permanentemente pensando en uno. Al hombre, como al toro de lidia,
lo ves venir, sabes a qué viene. Debe uno prepararse en tiempo y distancia para
la "corrida". En cambio, la mujer no se sabe cuándo te puede meter
los "cuernos", por más que la adornes a golpes de chequera y le rezes
a la Virgen de la Macarena. Nadie se liga a una mujer, ellas preparan el
terreno para que uno las ligue. El hombre cae en el lazo, las minas no caen
nunca, para eso hay que estar de pie, y ellas moralmente se pasan la vida
echadas. Somos monos con ropajes diferentes: los hombres, bárbaros
cavernícolas; las hembras, histéricas y sibilinas, por eso les desconfío,
normalmente no me gustan, salvo para cogerlas de vez en cuando. Como desconfío
también de cosas de las que no tendría que desconfiar, por ejemplo nunca usé
tarjeta para pagar y jamas saqué dinero de un cajero automático, yo, si no le veo la cara al que me da dinero
le desconfío.
Shopenhauer dijo que la mujer es un hermoso animal de cabellos largos e
ideas cortas, lo que equivale a decir que la mujer es una cosa que llega hasta
los hombros. Otro americano, Sandy Sadler, también filósofo, opinó que cuando
la mujer quiso parecerse al hombre terminó siendo su secretaria. Para Valle
Inclán, la bondad de las féminas aún es más efímera que su belleza.
Pero ¡ojo! En la
cama la mujer puede ser sujeto activo (cuando siente de verdad), y pasivo
también: puede fingir que "siente" el ¡ay! del goce entregada a un
orgasmo de antología, mirando el techo y pensando en si mañana usará el vestido
nuevo. Mientras la cabalgan duramente, en un “brioso con tutti”, en medio de un
Himno de la Alegría, ella exagera la contorsión y acelera la carrera, como
desbocada; así acabará más rápido el suplicio, ya que él se excitará más,
creyendo que a su mujer una emoción ciega, de indescriptible pasión, la ha
mordido por dentro. Y hasta la más frígida puede fingir que está atornillando
la hierba de placer. Luego del espasmo,
ya el techo tiene color de paz, de reposo, y se pueden cerrar los ojos, sin treta,
simplemente para dormir. Al hombre, le delata la impotencia: no se pueden
falsificar erecciones. El interiorismo de una mujer es comparable a un bar de
gasolinera: está abierto las 24 horas. Es el despotismo de la coñocracia en
faenas interpretativamente gozadas con infinitas gamas de interjecciones
entrecortadas: “Así, así, así, papito”, “Esperá un ratito, que acabamos
juntos”, “Tomá, tomá, tomátelo todo, mi amor”… Esto en medio de contracciones
con temblequeo de los deditos de los pies. El clásico “polvo hablado” que le
llaman, que es penoso en el recuerdo. Contradictoriamente, es en el este polvo
cuando más se tendría que hablar en el sentido racional del diálogo; pero hete
aquí que luego del goteo correspondiente se inicia la carrera hacia el mutismo
absoluto: no se habla, sólo fuman y se visten. Santiago del Estero es la tierra
de las pocas lluvias, de los muchos bombos y las muchas eses. Un día, estando
encamado con una santiagueña, en vez del “¡Ay” de costumbre, me largó en el
momento culminante una andanada de “¡Ays, ays, ays, ays, ays, ays…! Y otro día
me tocó una mina muy peronista; ¿y qué le siento exclamar en el momento ese del
cosquilleo indescriptible que parece un asalto de hormigas en los puntos más
sensibles?: “¡Viva Perón! ¡Ay! ¡Viva Perón! ¡Divino, divino, qué feliz que me
haces! ¡Viva Perón!”. A la mañana siguiente le pregunté si se había acostado
con Perón o conmigo. Se excusó diciéndome que era una apasionada partidaria del
justicialismo. Fue el primer caso de orgasmo ficción llevado a la ideología.
Siempre lo pensé y ahora sale en las estadísticas: el noventa por ciento
de las minas fingen los orgasmos. Por eso me apena la situación de los casados,
pobres tipos!, si supieran...
¡Que Dios nos coja confesados!
