¿PARA QUÉ TANTA PALABRA…?

¿PARA QUÉ TANTA PALABRA…?

Este viernes pasado llovió y llovió. Las gotas caían en el charco de mi alma, y pensé, en un arranque de sensiblería que hay palabras imprescindibles, como en el Tango por la vuelta “Quedate siempre, me dijiste… afuera es noche y llueve tanto… y comenzaste a llorar. La historia vuelve a repetirse… mi muñequita dulce y rubia”.

Esta mañana también llueve, pero se me rompió el encanto cuando escuché en la televisión que Artur Mas dijo “Hemos dejado de ser súbditos de España…” o sea, ¿para qué “tantes paraules”? No tiene nada de original lo que dice, esto lo podría decir cualquier navajero, debería cambiar su argumento teniendo en cuenta que él es el imputado. Con esto no quiero atacar a los catalanes, no me mal interpreten, ya que sé que idiotas se cuelan en las múltiples rendijas de la sensatez de lugares como Cataluña u otros.

Ya llevo más de 40 años emperrado como una mula en no hablar el catalán, para manifestar mi rebeldía con silencios, ante esta cuestión de la lengua. Fue en vano. No hice mella a nadie. Ni Pujol ni el conseller de Cultura ¡ni puto caso me hicieron! Es que los catalanes son impenetrables. No les entran las balas. Pero hubo una excepción: en un bar, conocí a un radical del idioma catalán, con esa parquedad verbal, silencios tajantes y marcada tozudez para con el castellano. Como un dictamen de la tramontana, su mente se movía con una terquedad payesa, muy lejos de los artificios verbales de los argentinos, de los cuales yo estaba bastante podrido.

Los dos nos negamos a usar la misma lengua como nexo de comunicación. Y fíjense que terminó siendo uno de mis mejores amigos. Siempre mudos, ambos, al igual que con mi minino. Yo, Marcel Marceau; él, Buster Keaton. Más aún: un duelo actoral de Laurence Olivier y Michael Caine, toda la elegancia puesta en lo gestual sin caer en la exageración del mimo. Con los ojos hablábamos. El leía el Avui, yo, el País. Compartíamos manjares (cuando se come, no se habla; es de mala educación); comíamos lengua a la vinagreta, yo pedía facturas. Con la mejor coherencia semántica catalano-argentina, también escuchábamos tangos (cuando se escucha, no se habla), veíamos fútbol (como espectadores desapasionados)... ¿Para qué las palabras? Aznar “parlant català” con sus íntimos, Pujol intentando hablar en pleno concierto de Los Chunguitos... Verba volant (“palabras al pedo”)... Es tan importante no hablar que si Judas Iscariote lo hubiera hecho, Cristo no moría en la cruz ni nos salvaba: la Redención sería palabra muerta (¿será Judas el verdadero Mesías?). Si los que mandan en temas lingüísticos fueran más vivos, palabras como “Spañya” podrían sintetizar un triángulo idiomático reduccionista inglés[s]-castellano[ñ]-catalán[ny], en una verdadera confraternidad cultural. Ya que hinchan tanto los huevos con lo del bilingüismo... y la cacareada normalización (sobre todo para los niños y jóvenes). Es de preguntarse escuchándolos hablar por la calle si ya están “normalizados”: ¡Está guay! ¡Osti tu! ¡Esto mola, que cabrón! ¡Me cago en la puta! (o en la leche, o en la Hostia)... ¿Sabrán algún día que el silencio es la mejor música del amor...? ¿No será mejor que se “desnormalicen”? También, con la cultura educativa que les ofrece la televisión oficial de la Generalitat (verdadera apología de la violencia).

Hasta que un día en el restaurante Las Cuartetas de mi querida amiga Elena me dije: “Esto de no decirse nada es bastante aburrido. No podemos seguir toda la vida así con este tipo. Lo voy a sorprender”. Con el más cuidadoso acento catalán, le disparé de golpe: “Ton, t’estimo molt. La catalana, quan petoneja, petoneja de veritat”, haciéndome el gracioso. En argentino me contestó: “No tenés palabra. Teníamos un pacto, ¿no? Sos un charlatán de mierda”. Y se fue, sin dar un portazo, porque como buen catalán no da portazos, ni nada. Salí a buscarlo. Estaba mustio, parado junto a un semáforo, con un paquetito envuelto en papel de plata; “Tomá, mi madre las hizo para ti. Ella sabe que te gustan mucho, y como en el Versalles no las hacen más...”. Eran unas tostadas con escalibada. ¡Qué arrepentimiento sentí!

–“Te gustaría acompañarme a la Argentina?”- le dije.

– “No he perdut res- contestó tajante”…

-“¡Escolta maco! (sí, ya sé, dejemos l’escolta; de maco, nada). Mirá, macho, espero no verte más ni en pintura. Chau nene. Para mí sos campanada a mort, ciutat cremada. Dejate de homenajes a tus muertos. Después dirán que los argentinos somos necrófilos... Vuestro único símbolo real es la estrella de La Caixa, la guita. Falso, los catalanes más universales, por genética u oportunismo, fueron franquistas. Dalí, Samaranch, Monturiol…”-. 

Y le seguí reprochando. – “Naciste entre el fuego y la sangre, a los márgenes de la gualda de España y  tu senyera. Tus abuelos eran negreros en Cuba, daban ron y látigo. Después se hicieron los románticos e inventaron el “cremat” y las “habaneras”, vendiendo como tradición cultural catalana lo que fue una brutal explotación de los negros. Y conste que te hablé con cariño verdadero, sin pensar si estaba en Barcelona o en Córdoba. Eras vos, en cualquier bar, en cualquier esquina, en cualquier ciudad, el que yo quise como mi amigo. Lo primero era integrarme contigo. ¿La sociedad? Me importa un bledo. Vine a esta tierra anhelando un tipo como vos, prescindiendo de los demás. Pero veo que eres uno de los tantos “normalizadores del idioma”. ¡Qué joder! Pídanle a Johann Cruiff, que tuvo todo el tiempo del mundo para aprender el catalán, que lo hable, exíjanle que bien al pedo ha estado treinta años forrándose a expensas de la pelotita. Yo hace muchos más años que estoy laburando acá, rompiéndome el culo y no tengo tiempo para estas iniquidades de la lengua. O pídanselo a su hijo, que nació aquí y se llama Jordi. Hipocresía total: jamás se dignó a hablar vuestro idioma ni para decir “t’estimo” mientras se echaba un polvo. Con un rubio y holandés no hay que meterse. Con “especies superclase” ustedes no se involucran: ¡SE RECONTRACAGAN! O a Pavlosky, que también está muchas horas al pedo satirizando encima a la burguesía catalana. Sinó mirá, llegó un pendejo de diecinueve años como Saviola y le preguntaban en catalán o le ponen un adminículo en la oreja para la traducción. Pobre pibe… Y con Messi lo mismo.. No es forma de ganarse a una persona para la causa del idioma. Lo reducen a un cuerpo extraño, lo minimizan hasta ningunearlo, en seca síntesis de mala educación. Sois unos aprovechadores de mierda. ¿Por qué no les dicen a Messi o a Pavlosky: “Tú entiendes el catalán, ¿no?”? Es que nos sale sin darnos cuenta, pero no con ellos. ¡MENTIRA! ¡QUE MIERDA NO SE VA A DAR CUENTA! ¡Hay que ser coherente! No es de forma prepotente y presionando a las personas que se las integra. Una cosa es el catalanazo y otra es la catalanidad hecha desde la concordia y la verdadera comunicación humana, que nace del entendimiento sin palabras, como nuestra amistad, como el amor… Tengo razón, amic meu, “i tant, i tant!” Si sólo bastan dos cosas para entenderse en otros idiomas: “d’acord, ok, capito?, fes-me un baci, mon amour, please; tengamos un fill...” Así nacieron muchas familias a través de estas síntesis idiomáticas, que al fin son mágicas palabras sin necesidad del preceptor de lenguas. Y gracias a vuestras mujeres se dio la xenofilia más perfecta en cualquier noche loca al conjuro de las olas del mar, sin importar la procedencia sino la necesidad de amar. Todo lo demás, política pura, donde las palabras no sirven, sino para transfundir intereses y demagógicas campañas nacionalistas. Esas hembras, inflamadas de catalanismo insobornable, sí permitieron la integración desde el prisma de la pasión, el afecto y la entrega mezclados en mágica coctelera a la hora de mover el culo bajo el son de una salsa caribeña o una rumba catalana (que por cierto, la inventó un argentino). Después lo compensarán un domingo ensayando unos pasos de sardanas delante de la Catedral para convencer a los viejecitos que quieren entrañablemente a sus ancestros. Amén de todo eso, el argelino Ben Bella dijo hace mucho una premonitoria frase: “Los musulmanes reconquistarán España con el vientre de sus mujeres y las mezquitas” En tanto se entretienen con el vientre y demás de la oferentes mujeres europeas a quienes odian por más que estas quieran vivir “la Pasión Turca” de Antonio Gala. Todos los símbolos de identidad catalana se borrarán poco a poco, cayendo por insuficiencia procreativa de sus mujeres.”-.

Corté mi monólogo acusatorio. Pobre amigo mío. ¿Quién era yo para enjuiciarlo después de todo? Sobrepujando su airada indignación, me contestó con altanería imitándome en el deje argentino de los nervios que tenía:

- “¿Te creés cantor de tangos, Negro piojoso? Te viniste cagando de allá para que no te tiraran al mar. ¿Viste?”.

Total, que después de esa conversación desapareció de mi vida... ¡Con lo bien que nos llevábamos! Con el tiempo, me enteré que ni siquiera se llamaba Antón, sino Gastón. “La seva mare”, la señora Güell, para ahorrar gas, usó sólo el apócope Ton.